tag:blogger.com,1999:blog-42192836038673344392024-03-05T01:24:55.219-08:00POETAS DE ALCANTARILLALAS PASIONES DEL SER HUMANO SIEMPRE SERAN VERDADESPoetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-44767792136921296292010-09-07T06:15:00.001-07:002010-09-07T06:15:59.212-07:00I<div style="text-align: center;">Tengo un tumor en la cabeza,<br />tengo tu amor en mi cabeza.<br />Y mata lento, lento...<br />E intento sacarlo aunque duela<br />mas siempre queda secuela<br />y cuando parece que remite...<br />repitese la historia,<br />vuelve tu imagen a mi memoria<br />para recordarme lo feliz que sería<br />y lo triste que estoy hoy,<br />que sonríes para otro. </div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-14582140421546974622010-05-21T13:43:00.000-07:002010-05-21T13:48:55.359-07:00Sobre el amor<div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left">Dicen que un todo está formado de distintas partes.<br />Aunque supongo que esto es una discusión demadiado banal<br />-y sin embargo demasiado disfrazada de profunda-<br />como para tratarla aquí. </div><div align="left"><br /><br />No obstante, el amor, ¿es un todo? </div><div align="center"><br /><br />Es el todo.<br /></div><div align="right"><br />Malditas discusiones paralelas. </div><div align="center"><br /> </div><div align="left"><br />¿Qué es el amor, entonces? ¿Qué ingredientes lo conforman?<br /><br /><em>El amor consta de todo cuanto hay en el mundo de sublime.<br />Y lo sublime se halla en la esencia de las cosas.</em><br /><br />En la esencia de las cosas.<br /><br /><em>Eso dije.<br /><br />El amor se alboroza con el trino del jilguero<br />y con el alba temprana de abril.<br />El amor se esconde en las cuajadas de rocío<br />y en el silencio de las estrellas lejanas.<br />El amor está en las nubes, y en lo alto de los montes,<br />y en la noche callada y perfecta como un círculo.<br /></em><br />El amor está en las grandes cosas.<br /><br /><em>Al contrario. En las más pequeñas.<br />El amor está en la mirada indecisa, titubeante,<br />efímera como la cresta de una ola cansada<br />-que rápidamente se camufla entre las que dicen asemejársele-.<br />En una sonrisa tierna, suave, de verso,<br />en una mirada triste, en una caricia leve.<br />El amor está en unas pupilas oceánicas o en una palabra exraviada,<br />o en la lluvia o en la niebla,<br />o en el arpegio disonante de una canción mal comprendida. </em><br /><br /><em>El amor está bajo una piedra o quizás sobre una nube:<br />en todo cuanto amanece bajo la bóveda despejada del cielo infinito.</em><br /><br />Ah, el amor. </div><div align="right"><br /><br /><em>El amor es una elevación del espíritu<br />que la bajeza del ser humano raras veces soporta.<br /></em><br /><br /><br /><em></em></div><div align="left"><em>Curioso.<br /><br />¡Con lo puro y diáfano que es el aire entre las nubes!<br /><br />Yo he subido a las cimas a través de unas pupilas de agua y de sueño.<br />Cuando el sol se esconde juego a tejerles versos infinitos<br />con el algodón delgado de las nubes y con el silencio pleno de la noche.</em> </div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-80370492702047506172010-03-16T13:49:00.000-07:002010-03-16T14:05:13.192-07:00Enferma sociedad<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 2.4 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">Hoy piedra, papel y mechero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">tabaco y un cenicero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">sillón de cuero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">pensamiento ligero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">real, sincero...</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">Hoy, eludir el cancerbero</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">que me niega lo que quiero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">de la vida el lucero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">y no, no es dinero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">y si, soy sociópata, caballero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">de esta sociedad donde manda el embustero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">en la que se ha olvidado lo primero,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">la felicidad, algo tan mero... </p> Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-54819114343745580812010-03-09T07:04:00.000-08:002010-03-15T12:19:44.357-07:00Palabras en la nada<div style="text-align: center;">La noche cae, inmensa y lejana.<br />La nada, entre el oscuro, vocifera esencias de eternidad,<br />y las breves sombras acicalan la soledad de los vacíos.<br /><br />El silencio se inspira, puro,<br />como los cristales del océano,<br />embalsamado con el sutil néctar del rocío.<br /><br />Simple y claro como una estrella,<br />como una cuajada temblorosa de la lluvia de marzo,<br />seduce a la sibilina soledad<br />de la noche infinita.<br /><br />Las palabras mudas pasan, taciturnas,<br />por la noche y por mi alma.<br /><br />La luna se inflama y el viento, a su paso, murmura.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-70274729198303531342010-03-02T04:32:00.000-08:002010-03-02T04:33:56.524-08:00El cuerpo, prisión del alma<div style="text-align: center;">Mi cerebro el carcelero<br />que en lo hondo de mi pecho<br />tiene al corazón prisionero,<br />no deja escapar ni un sentir,<br />la razón es lo primero.<br />Por no haber sentido nunca<br />hoy no se ni lo que quiero,<br />que a veces se fuga algún<br />sentimiento pendenciero<br />por el mar “Realidad” perdido,<br />digno de un relato de Homero.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-91187405737464345342010-01-24T07:38:00.000-08:002010-03-02T05:13:13.899-08:00A la figura del poeta<div style="text-align: center;">Un caballero y su lanza,<br />detractor de la añoranza<br />en busca de la esperanza,<br />voz del pueblo y el proscrito,<br />humilde homenaje al mito,<br />poeta, su arma el grafito.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-72687342240899941662010-01-20T07:13:00.000-08:002010-01-24T07:44:44.407-08:00La luz eterna <meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title>El pincel de la tarde triste</title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 2.2 (Linux)"><meta name="AUTHOR" content="niu"><meta name="CREATED" content="20091126;21320000"><meta name="CHANGED" content="20100120;16132200"> <style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="left">
<br /></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Entre el oscuro silencio del camino</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">una luz brilla, a lo lejos.</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Una luz brilla y refulge y se inflama</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">y la melodía de su bruñida espesura</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">parece contagiar todas las cosas.</span></span>
<br />
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Camino extático pos la luz misteriosa,</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">camino, embriagado y lleno de ella,</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">y armado de esperanza y librado de presente</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">me lanzo a la caza de la nueva alborada.</span></span>
<br />
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">El sol despunta en el firmamento.</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Todo lo inunda, todo lo tiñe.</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Mas, ¡ay! que el ocaso es temprano,</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">y los amaneceres, prestados.</span></span>
<br />
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">La fría noche regresa a llenarme de vacío.</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Y entonces, entre el oscuro silencio del camino,</span></span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-family:Arial,sans-serif;">una luz palpita, en lontananza.</span></span>
<br />
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Es la luz eterna del eterno viajero.</span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;">Es la luz eterna de los que no tienen nada,</span>
<br /><span style="font-family:Arial,sans-serif;">y viven de sueños.</span></div> Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-41354689550056231082010-01-20T07:12:00.000-08:002010-01-20T07:13:42.650-08:00Presente enajenado<div style="text-align: center;"><br /><br />El fulgor nacarado de la aurora<br /></div><div style="text-align: center;">engalana el nuevo día; se respira<br />presente, se deshace el ayer que expira,<br />el rocío tiembla y huele a aquí y a ahora.<br /><br />Mis pupilas alzan la vista al frente<br />y resiguen decididas el sendero<br />cuyo auspicioso destino certero<br />es el aliento del sol en Oriente.<br /><br />Camino y camino, y al caminar<br />del pasado abyecto a sospechar atino<br />que son mis sueños la báquica fe<br />que enajena mi ánimo al pasar.<br />Llore ahora entre el polvo del camino,<br />que hoy estoy vivo. Mañana... ¡no lo sé!<br /></div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-57522464640875062052009-12-26T04:23:00.000-08:002009-12-26T04:25:15.746-08:00Tierra madre<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 2.4 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">Está llorando, mamá sufre;</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">la maltratan y ella llora,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">mucha pólvora, olor a azufre.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">Y la situación no mejora</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">pan para hoy y mañana hambre</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">es lo que le dan sin demora.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">Al lavar su conciencia el hombre,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">donativo y me descuido,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">no es su problema el mundo pobre.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">Muchas acciones sin sentido</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">y teorías sin práctica,</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">la tierra madre en el olvido:</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">ÁFRICA.</p> Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-14794023097551106542009-12-26T04:04:00.000-08:002009-12-26T04:06:06.607-08:00A la deriva<div style="text-align: center;">En el mar de dolorosos recuerdos<br />que la tormenta de mis lágrimas tiñó<br />del triste color del amor no correspondido,<br />hoy he vuelto a perderme, a la deriva<br />tras los azotes de la tempestad,<br />en esa aparente calma muero de sed,<br />rodeado de agua.<br />Yo el Odiseo perdido, y tu dulce voz,<br />que con medidas palabras despertó mi sentir,<br />el canto de sirena que enloquece mi ser.<br />La luz de tus ojos, el faro de mi Ítaca,<br />lucero perdido por negros nubarrones;<br />y la brisa de tu perfume, hoy huracán,<br />me hizo perder el rumbo, y la esperanza<br />quebrada quedó.<br />Hoy he vuelto a perderme,<br />en el mar de dolorosos recuerdos<br />que la tormenta de mis lágrimas tiñó...</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-30605123751187779342009-12-20T15:45:00.001-08:002009-12-20T15:45:29.383-08:00Entre los bosques<div style="text-align: center;"><br />Corre en el bosque, grácil Dulcinea,<br />y de las ondas de tu melodía<br />en la hondonada derrama la amnistía<br />del alma triste que el placer abnega.<br /><br />Salta y ríe, mi ninfa, musa amada,<br />torna en verde ese deshojado enjambre,<br />y en lirios muda el espinado alambre<br />que cercena mi huerta acrisolada.<br /><br />Bebe el viento en mi arroyo plateado<br />y toma el fruto rojo en mi manzano,<br />que preso por ti, su vejez escombra.<br /><br />Y usa las nubes como fiel heraldo<br />para susurrar con talle artesano<br />que el verde nunca se deshará en sombra.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-11720027888325338232009-12-20T15:44:00.001-08:002009-12-20T15:44:58.786-08:00A Marina<div align="center"><br />El Sol despunta en el horizonte,</div><div align="center">alejando las sombras de la Noche</div><div align="center">acuchilladas por haces de luz,</div><div align="center">que se disipan jugando a esconderse</div><div align="center">entre raíces y surcos de viento y azur.</div><div align="center">Es una mañana de Abril.</div><div align="center">Las gotas de rocío bañan el jardín</div><div align="center">como perlas zafiradas de un antiguo Edén,</div><div align="center">y el Céfiro acude a besar</div><div align="center">las madreselvas que escalan tu ventana</div><div align="center">para acariciar tu sonrisa despeinada.</div><div align="center">Amenece el día en nuestra alcoba.</div><div align="center">Mi mirada cae absorta por el cristal</div><div align="center">acrisolado que anuncia un Sol de nácar,</div><div align="center">y mi rostro taciturno aún recuerda</div><div align="center">aquel sueño -teñido de champac y de ámbar gris-</div><div align="center">del que nunca supo el final.</div><div align="center">Mis pupilas resiguen las sábanas vacías</div><div align="center">con la casi pueril esperanza de verte</div><div align="center">en ellas dibujada.</div><div align="center">Ha amanecido otra mañana de Iris</div><div align="center">y aún no has regresado.</div><div align="center">Me pides que no te anhele,</div><div align="center">que no añore acariciar tu cabello,</div><div align="center">beber de tus ojos de esmeralda</div><div align="center">y besar tus labios de húmedo fuego.</div><div align="center">Sin embargo, no comprendes.</div><div align="center">Quiero ver del día los albores acostado a tu vera,</div><div align="center">y respirar juntos de la floresta su almizcle.</div><div align="center">Porqué si tu estás lejos, pequeña,</div><div align="center">a mi jardín se le olvida que es Primavera.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-6195818414965133242009-12-20T15:43:00.001-08:002009-12-20T15:43:25.999-08:00Su luna en nada<div align="center">Surca la nieve en las tierras del norte</div><div align="center">el paso de su rumbo solitario,</div><div align="center">nadie acompaña al lobo estepario,</div><div align="center">sólo la sombra de su digno porte.<br /><br /></div><div align="center"> </div><div align="center">Atentos, perdidos, de un brillo zafio</div><div align="center">sus ojos de plata miran al mundo,</div><div align="center">mora entre sombras el gris vagabundo,</div><div align="center">silencio desierto será su epitafio.<br /><br /></div><div align="center"> </div><div align="center">Mas si las estrellas doran el cielo</div><div align="center">y la noche baña perla argentada</div><div align="center">el viejo lobo descubre su velo<br /><br /></div><div align="center"> </div><div align="center">y aúlla, amargo, hacia su musa amada</div><div align="center">mientras se disfraza del oscuro miedo</div><div align="center">que el alba torne su luna en nada.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-86035005954512422702009-12-18T13:08:00.000-08:002009-12-18T13:09:31.991-08:00Dulce bifácica<div style="text-align: center;"><br /><br />Sentir el recoveco de la ausencia,<br />y el pecho inundado en viva llama,<br />arder entre los lienzos de una cama<br />y oír solo ese desierto que silencia.<br /><br />Mas saber que la ausencia es immediata,<br />y aún oler en mis manos tu perfume,<br />y el latir de un corazón loco que ya asume<br />que es tu amor quien me da vida y quien la mata.<br /><br />¡Bendita sea, pues, esta zozobra!<br />Que el Noto que hoy ruge en mi tierra quemada<br />se torne mañana en Céfiro tierno.<br /><br />Ésta es la deuda que tu amor se cobra:<br />que more perdido en una posada<br />en linia frontera entre cielo e infierno.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-28989533656876662742009-12-18T13:07:00.001-08:002009-12-18T13:07:57.198-08:00Vacío<div align="center"><br /><br />La saja de Cupido es su simiente.</div><div align="center">Es un áspero limón podrido,</div><div align="center">es una cerveza caliente</div><div align="center">en una mañana de estío.<br /><br /></div><div align="center">Son temblores fríos en la tarde de mayo,</div><div align="center">es una oda a la aspereza,</div><div align="center">es un soneto mal trabado,</div><div align="center">es una elegía a la belleza.<br /><br /></div><div align="center">Es el roce de unos labios que no aman,</div><div align="center">es el recuerdo de un amor perdido,</div><div align="center">que la ausencia y la distancia juntos amantan.<br /><br /></div><div align="center">Es el beso de un corazón herido,</div><div align="center">es veneno que sacia si no hay agua.</div><div align="center">Es el sello de no ser correspondido.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-1373213438073485122009-12-18T13:06:00.001-08:002009-12-18T13:07:03.207-08:00Aún recuerdo tus pétalos<div style="text-align: center;"><br />Aún recuerdo tus pétalos, rosa,<br />el viento que hacía volar tu falda,<br />aún me miran tus ojos de esmeralda<br />tallados en blanca lírica prosa.<br /><br />Aún mis caricias resiguen tu piel,<br />se aposentan amantes en tu pecho,<br />y lágrimas de un corazón deshecho<br />claman por sentir de tus besos su miel.<br /><br />Tristes recuerdos las rosas de antaño,<br />que es sabio quien al olvido ofrecía<br />para evitar el insufrible daño<br /><br />de la llamarada de infausta pasión,<br />de la pluma que llora poesía<br />en la pared oscura de mi prisión.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-1653773645017398932009-12-18T07:20:00.000-08:002009-12-18T07:21:44.720-08:00Despertar cínico<div style="text-align: center;">La vida es siempre tan bella y hermosa,<br />es fácil ser feliz, todo es bonito,<br />crecer, amar, soñar, ir despacito<br />y verla pasar vestida de rosa.<br /><br />La existencia no es, para nada, sosa;<br />cada uno tiene su credo o su rito,<br />para ser feliz solo necesito<br />crecer, amar, soñar y poca cosa.<br /><br />Senda que atraviesa un campo de flores,<br />es la visión mágica que me alienta<br />en la ruta de la vida en que voy.<br /><br />En la realidad solo hay dolores<br />así yo al leerme esto me doy cuenta<br />lo cínico que me he levantado hoy...</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-41959993586794371952009-12-18T07:18:00.000-08:002009-12-18T07:19:42.371-08:00A mi abueloAmor, respeto y admiración para la gente mayor.<br />Para mi abuelo, que ve como se hace mayor sin poder evitarlo, que recuerda lo que antes hacía y ahora no puede y después de escuchar como me decía: "Nunca quieras hacerte viejo a ningun precio", este humilde poema:<br /><br /><div style="text-align: center;"><br />Desde mozo<br />vida dura:<br />la posguerra,<br />dictadura...<br />Sus vivencias,<br />su bravura,<br />joven brío<br />que aún perdura.<br />El trabajo<br />su cultura,<br />en el huerto<br />tiene cura,<br />siempre amando<br />la natura.<br />Como un fruto<br />que madura<br />la edad puso<br />la cordura.<br />De difícil<br />escritura<br />su pericia<br />simple y pura,<br />por edad<br />adquirida.</div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-34335528760857982092009-12-18T07:14:00.000-08:002009-12-18T07:17:11.657-08:00A la soledad<div style="text-align: center;"><br /><br /><br />La noche,<br />cielo nublado,<br />oscuridad.<br />Humo denso<br />ya no esconde<br />la verdad:<br />El silencio,<br />más allá<br />la soledad. </div><dl class="postprofile" id="profile73739"><dt> <br /></dt></dl>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-14468805211707000022009-12-18T07:11:00.000-08:002009-12-18T07:13:27.414-08:00Su luna en nada<div style="text-align: center;"><br /><br />Surca la nieve en las tierras del norte<br />el paso de su rumbo solitario,<br />nadie acompaña al lobo estepario,<br />sólo la sombra de su digno porte.<br /><br />Atentos, perdidos, de un brillo zafio,<br />sus ojos de plata miran al mundo,<br />mora entre sombras el gris vagabundo,<br />silencio desierto será su epitafio.<br /><br />Mas si las estrellas doran el cielo<br />y la noche baña perla argentada<br />el viejo lobo descubre su velo,<br /><br />y aúlla, amargo, hacia su musa amada,<br />y se disfraza del oscuro miedo<br />de que el alba torne su luna en nada.<br /></div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-59482870908793033222009-12-18T07:09:00.000-08:002009-12-18T07:11:02.703-08:00A la búsqueda de la felicidad<div style="text-align: center;"><br />Ignorante feliz,<br />sabio atormentado,<br />uno por no pensar,<br />otro por demasiado.<br /><br />Felicidad no encuentras,<br />buscando has fracasado,<br />aunque siempre estuvo ahí,<br />siempre, a tu lado.<br /></div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4219283603867334439.post-44674068875818171762009-12-15T09:57:00.000-08:002009-12-19T06:40:44.652-08:00Manifiesto de los poetas de alcantarilla<div style="text-align: center;"><br /><br />Cual en la nube de plata el cometa<br />navega en el asfalto nuestra lira;<br />cuando el postrer fulgor del sol expira<br />renace entre tinieblas el poeta.<br /><br />Entre el pérfio hedor, iracundos<br />volcamos nuestros versos a lo incierto,<br />regalamos al viento inocuo y yerto<br />pasiones de unos ebrios trotamundos.<br /><br /><div align="center">Son heraldos de arte para el pueblo,<br />del puño antagonista del fantoche,</div><div align="center">de dormidas conciencias pesadilla,</div><div align="center"> de la cultural élite el anieblo...</div><div align="center">Somos ratas que surgen por la noche.</div><div align="center">Somos los POETAS DE ALCANTARILLA.</div><br /><br /><br /></div>Poetas de Alcantarillahttp://www.blogger.com/profile/06514466727183380808noreply@blogger.com0